Les arbitres pressés, téméraires, obtus, Me feront le reproche aveugle et sans portée De mêler la bataille en mon cœur ameutée A celle qui, là-bas, exerce les vertus. Le lecteur qui viendra, comme autrefois Œdipe, Deviner le mystère où se plaît mon orgueil, Comprendra que le deuil où chacun participe Doit permettre à chacun d’y mélanger son deuil. La Guerre est mon sujet, mon thème est la Blessure, Mes chagrins ont le droit d’être aussi sur l’autel, Comme un pariétaire à la racine obscure Enguirlande l’abaque et fleurit le listel. Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.