Les cieux inexorables Me sont si rigoureux, Que les plus misérables, Se comparans à moy, se trouveroient heureux. Mon lict est de mes larmes Trempé toutes les nuits ; Et ne peuvent ses charmes, Lors mesme que je dors, endormir mes ennuys. Si je fay quelque songe, J’en suis espouvanté ; Car mesme son mensonge Exprime de mes maux la triste vérité. La pitié, la justice, La constance et la foy, Cédant à l’artifice, Dedans les cœurs humains sont esteintes pour moy. Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.