FABLE. UNE abeille, jeune, étourdie, Pour composer un miel parfait, Se réglait sur sa fantaisie,, Et croyait chaque fleur utile à cet effet. Modérez-vous, disait sa mère : Pourquoi tant de vivacité ? Triez vos fleurs. — Non, non, laissez-moi faire ; Vous verrez ma capacité, Lui répliquait la jeune abeille. Notre indocile, au milieu de l’été, Dit à sa mère : Enfin, j’ai fait merveille : Venez, voyez, goûtez mon miel ; Il est comme on n’en trouve guère. Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.