POËTE évadé de Province, Je marche en chantant vers Paris, Léger — car mon bagage est mince, Savant — car je n’ai rien appris. Je pars sans montre ni breloques, Et sans diplôme — et sans valeurs : Quelques bouquins et quelques loques Ne tenteront pas les voleurs. La Province met de la suie Sur l’or brillant du plus grand cœur, Le mien est noir — et ça m’ennuie Paris lui rendra sa couleur. Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.