AU BARON PAUL THÉSARD. Quand nous avons passé trente ans, nous ressemblons Aux arbres mutilés par les noirs aquilons : Leur front se découronne, et leurs sèves avares Montent plus lentement dans les branches plus rares. Quand la Terre, nubile et comme ivre d’amour, Sent sa poitrine émue à des souffles sans nombre Et reverdir son âme aux caresses du jour, Leur feuillage pâli donne à peine assez d’ombre Pour cacher un enfant endormi sur le sol ; Nulle abeille n’y vient, par les chaudes journées, Nager dans le parfum des fleurs abandonnées ; Ils ne sont pas, la nuit, aimés du rossignol. Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.