« J’ai envie de crier : « Humains, vous qui connaissez des préliminaires extravagants, des attouchements plus délicats qu’un goût de fraises des bois, sachez que l’amour chez les moustiques n’est qu’une gymnastique furieuse et utilitaire. Rien à voir avec les trésors de patience et d’ingéniosité que vous inventez, que vos caresses dénichent pour titiller l’épiderme tendu d’une verge. » Arrêtez tout ! Je veux devenir humain ! Quelle faute ai-je commise pour être moustique, et femelle de surcroît ! »