« L’homme n’est pas un loup pour l’homme, il est une tombe. » L’usine ferme ses portes, et son spectacle, et ses poussières d’homme qui volettent insensément, qui se meurent souvent, renaissent en d’autres oppressions. Une prose fragmentée, sans entame ni fin, qui gratte la rouille, quête la dialectique.